e quando cá dentro moram montanhas de traços dispersos e ideias divergentes...

e quando se luta para ouvir um parla....

o ego não deixa

o bom gosto não deixa

a auto crítica não deixa!

e em vez da voz da consciência só ouço ao meu ouvido "refaz", "podia ser melhor", "o que é isto"...quando termino? quando a obra começa e acaba? sinto-me um quadro do Pollock inacabado, sem sentido, quando ainda não é arte mas só uma cambada de riscos e gostas de tinta...