Voltar...

Cada vez que regresso aqui sinto o peso do passado em cada nova raiz apodrecida, em cada novo espaço ganho pelas silvas, em cada centímetro de pó, em cada vidro partido...

Os insectos tomam partido do espaço livre e fazem casa naquilo onde já fui alguém... Onde costumava ir às ervas para os coelhos só existem agora as ervas... Já não existe o chiqueiro para os porcos, os campos de cevada, de batata doce, as laranjeiras em flor... Hoje já nem o chiqueiro existe, só a velha mota do avô, a Famel, meia bicicleta, meia mota...

Nos campos, nas árvores já nem os pássaros moram... na cama onde dormia, só sobram ferros velhos e apodrecidos... Dentro de casa só arcas com trapos velhos...

Cada vez que cá volto só vejo mais morte... A morte de quem lá viveu, a morte de cada laranjeira à sede, a morte do meu passado...

É voltando aqui que tudo o que já fui se materializa... numa cerca que já não cerca nada, numa terra que já não se renova, numa casa que já não é limpa, num entra e sai nos dias da cozedura do pão que já não acontecem, no cheiro a febras nos dias de matança do porco, nas férias de verão com os primos toda suja de terra, de joelhos esfolados, a fazer piqueniques e cabanas debaixo das figueiras... dói cada vez mais cá voltar...